| São
incontáveis socalcos |
| Onde
a Mão de Deus pousou |
| E
a do Homem emprestou |
| A
Arte própria dos palcos. |
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| Só
Poetas e Escritores |
| Sabem
descrever tais feitos |
| Evocando
com seus preitos |
| Todos esses seus amores. |
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| Nas
íngremes belas encostas |
| Vivem
milhões de flores |
| Carregadinhas
de cores |
| Como
s'ali fossem postas. |
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| Mas
é nas cepas fecundas |
| Que aqueles lugares se fundem |
| Onde
Home'e Terra confundem |
| As
suas paixões profundas. |
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| Extraem
com grande afã |
| Dos
maduros cachos, ouro, |
| Liquefeito
num tesouro |
| Mas
de recompensa anã. |
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| Deles
sai o Vinho Fino |
| Cujo
marketing é o "PORTO" |
| Que
deixa tudo absorto |
| Bebendo-o
em desatino. |
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| Mas
é "...vinho natural, |
| sujeito
a criar depósito..." |
| Por
isso, é de propósito |
| Qu'ele
é tão especial. |
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